A 3 ans, on m'a laissé aller dans une maternelle religieuse près de chez moi. C'était une école de filles mais les garçons pouvaient s'y trouver tant qu'ils n'avaient pas 7 ans.
J'y suis tombé amoureux de l'institutrice mais j'ai assez vite appris à lire et à écrire car j'avais très envie de feuilleter tout seul les livres que ma mère me lisait quand elle en avait le temps.
Mon plus mauvais souvenir de l'époque fut quand, un après-midi, je quittais subrepticement l'école avec les autres alors que j'étais censé rester à l'étude.
Parvenu chez moi, je bredouillais une vague excuse à laquelle ma mère ne crut pas. Elle me reconduisit jusqu'à la maternelle où la soeur chargée de surveiller l'étude m'accueillit sévèrement. Dès que ma mère fut repartie, j'eus droit à une séance de fessée qui semblait ne jamais devoir s'arrêter. Trop fier pour pleurer, je finis quand même par comprendre qu'à moins de me fendre d'une larme, je risquais de passer le temps de l'étude à me faire fesser. Effectivement, dès mes premiers pleurs, la correction stoppa.
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